Saga Deadline, parte 2 – de Murillo Magaroti

Foi difícil para os meus pais aceitarem a minha doença. Aliás, meu velho sempre me quis advogado, e minha mãe que eu fosse médico.

“Isso que dá escolher essa profissão MALDITA. Aquela Viado se suicidou, você SABIA? SABIA?”, meu pai gritava pelos cantos da casa.

– É Vlado, pai. Vlado.

Ele insistia nisso há meses e eu já deixara de me irritar. Até porque, tinha feito uma matéria para a faculdade sobre a gastrite nervosa.  Ficou show, primeira página no jornal-laboratório.

No JA havia muitos tipos estranhos. Jovens e velhos. Homens barrigudos, curvados, olheiras profundas, enormes. Mulheres com óculos de armação torta, maquiagem visivelmente feita às pressas, ou de três dias atrás, ou dos dois tipos numa só; as mesmas olheiras, profundas, enormes, e mantinham um risinho na face, apenas levantando o lábio superior e mostrando os caninos, como hienas famintas. Os olhos dos presentes ou estavam muito fechados, como que saídos de um longo período numa caverna, ainda hipersensíveis a luz do sol, ou eram grandes, arregalados, como os dos animais que habitam a mesma caverna.

Um cara, um dos jovens, comentou comigo sobre o participante mais velho do grupo, uma espécie de sócio-fundador, você vai adorá-lo. “Ele enfrentou a ditadura, era amigo do Herzog ou o quê?”. O quê? Muito melhor que isso. Ele fica gritando coisas sem sentido.

Quando adentrou a sala uma figura pálida, careca, mantinha as mãos à frente do corpo, esticadas, como um sonâmbulo. Lembrei do Tor Johnson. Ele falava no maior tom que conseguia, e com a voz do Cid Moreira:

– DÉÉÉÉÉDIILLÁÁÁÁÁÁINE. DÉÉÉÉDILÁÁÁINE….

– Por que eles o mantêm aqui? – perguntei ao meu novo amigo.

– Para mostrar o que você vai se tornar se não se tratar – e rápido.

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