Buk, eu e meio litro de vodca – de Murillo Magaroti

Eu já quis ser Bukowski. Só a parte legal dele. Nada de Chinaski. Bom, eu tenho questionamentos sobre a vida, me pergunto se os outros sabem seu sentido, assim como ele faz…

Sempre quis saber se seria capaz de escrever bebendo…

Chegar em casa com uma bebida qualquer. Vinho, vodca, latas de cerveja… e escrever. Apagar, e ao acordar, me deparar com folhas e folhas de contos sensacionais. Acho que sóbrio nunca serei um Bukowski. Acho que bêbado nunca serei um Bukowski.

Algumas vezes eu quis sê-lo. Não sou de ler. Mas algo em Bukowski me faz pegar o livro e não largá-lo tão cedo. Acho que é a sinceridade. Nada de floreios. Direto ao ponto. Contar algo sem se preocupar muito com a organização do texto. Foda-se tudo isso. O que vale é a estória a ser contada, não?

Bukowski vivia com uma barra de cereal/chocolate por dia. “Comia a noite (…) era uma delícia”. Já comprei barras de cereais. Voltei pra casa contente. “É hoje que escrevo a noite toda”. Não funcionou muito bem. Vamos ver a bebida o que faz com meus dedos.

Problema – se cair bebida no computador? – ou vômito. Bukowski tinha uma máquina de escrever. Talvez é isso que esteja faltando. Uma maldita máquina de escrever.

Qualé? Me peguei agora mudando partes no texto. Ainda estou bem. Alerta. Ouvindo Ndee Naldinho… Prurapá… prurapapapá.

– virando mais uma –

Quem der bobeira vai pra casa do caralho” Rs.

Eu ainda tô consciente”

Meu estado se agrava, tô ficando mal” Morreu?

Ah é, Bukowski!

Ele não escreve finais. Quer dizer, os romances dele acabam do nada!

Bacana isso. Faz o leitor se perguntar.

A vida não tem final. A vida tem final. Mas se um cara tá escrevendo sobre a própria vida, não faz sentido por final, né?

A vantagem dessa galera que escreve livro espírita é essa. Eles podem escrever narrativas na p…. – pausa – …rimeira pessoa e morrer durante a narrativa. Legal isso. Quer dizer, se você tá fazendo uma narrativa na primeira pessoa – e não é livro espírita – eu logo pressuponho que você não vai morrer… A não ser que você seja Jesus… ou Goku… ou Bukowski… não, não, Bukowski nunca morre!

Ele morre a cada dia, aos poucos. Mas não definitivamente.

Estou escrevendo um livro. Não sou bom em títulos, por isso “copiei” um do velho Buk. Em vez de misto-quente, botei cachorro-quente. Sei lá, gosto mais de cachorro-quente. Mais fácil de preparar. Coloca as salsicha na leiteira com água, liga o fogo e deixa lá. Daí tu faz vários lanches. Misto quente tem que fazer um por um…

Buk viajou o país todo. EUA é maior que o Brasil. Eu não viajei o país inteiro.

Nossa, cheguei ao final da lauda. Pra quem não sabe, lauda é o mesmo que página. Passei! Uhul.

Eu sofro da síndrome da lauda única. Não consigo escrever mais que uma lauda. Não sei porque. Se eu consigo sintetizar tudo aquilo que eu quero com o texto numa lauda, por que usar duas, ou três, ou dez?

Tô ouvindo Racionais agora. E conversando com uma colega de sala.

Será que eu sou escritor, afinal, como eu digo ser?

Aliás, eu acredito ser. E tento me convencer disso. Diariamente. Foi no Jô Soares, eu acho, que ouvi um cara dizendo que ninguém é realmente escritor. “Nós só achamos que somos”, se isso nos faz escritores, acho que sou um, então.

Mas nunca serei um Bukowski. Não sóbrio. Nem bêbado.

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5 comentários sobre “Buk, eu e meio litro de vodca – de Murillo Magaroti

  1. É natural dizer gosto do estilo de Veríssimo ou Jabor… e é engraçado “sair por aí” gosto do estilo do Magarotti.

    É… quando deixa de lado a preguiça e se empenha nos títulos eu realmente gosto!

  2. Lord jesus: primeiro, tu nunca sera bukoski(escrevi errado memo moro), tu sera o muka, o mano jesus tá ligado véi. Segundo: foda pra carai. Realmente escritores não existem só aspirantes. terceiro, quando sai me fala onde eu acho teu livro, me gusta do titulo.

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